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(11/17)

Die Kugel klimpert in der Dose. Mischt nichts mehr. Leer. Werfe die Dose in eine Ecke. Ein Bataillon aus Veteranen liegt erschöpft und ausgedient in meiner Wohnung rum. Nachschub muss her. Auf zum Rekrutieren.

Die Sonne scheint, lässt mich den Bus ignorieren und meine sportliche Aktivität für dieses Jahr an einem Tag absolvieren. Spaziergang. Auf in die Schanze. Auf zum Dosenkauf. Kopfhörer und Sonnenbrille schotten mich von der Gesellschaft ab.

Vor mir fährt ein kleiner Junge auf seinem Fahrrad. Vielleicht 3-4 Jahre alt. Markenhemd und -hose. Es gibt kein Vorbeikommen. Will ich links überholen, zieht er nach links. Andere Seite, gleiches Spiel. Hinter uns brüllt seine Mutter irgendwelche Sachen, die ich nicht verstehe. Sie schleppt den Rucksack, den Tretroller und verschiedenste Spielsachen ihres Kindes und kommt kaum hinterher. Der Junge schwenkt unbeeindruckt hin und her. Stellt sich auf und tritt ordentlich in die Pedale. Vom Antrieb überrascht, bricht er nach rechts aus und gelangt auf die Autofahrbahn. Hupen. Quietschende Bremsen. Panisch ausscherende Autos. Lachend fährt der Junge wieder auf den Gehweg. Rauchschwaden steigen hinter uns auf. Schreie quillen aus den Autowracks. Ich komm immer noch nicht an ihm vorbei.

Die Mutter stürmt an mir vorbei. Besorgt lässt sie alles fallen und reißt das Kind vom Fahrrad. Erschrocken fängt es an zu weinen und guckt sie mit großen Augen an. Lässt die Unterlippe zitternd über die Oberlippe gleiten. Ich nehme die Kopfhörer raus. Das will ich mitbekommen.

„Leon-Morris, du musst wirklich ein bisschen mehr aufpassen. Siehst du die brennenden Autos da. Die hätten dich fast überfahren. Auch wenn wir es eilig haben, solltest du gucken, wo du hinfährst.“ Ihre sanfte Stimme streift seine Gehörgänge nicht einmal. Er weigert sich seine Mutter anzugucken. Dabei erblickt er den Kiosk zu seiner Linken. Die Tränenproduktion wird eingestellt. Speichelproduktion startet.

„Ich will ein Eis“, erwidert er bestimmend.

„Nein. Du musst mir erst mal kurz zuhören. Also…“, versucht sie zu belehren. Schweißperlen bilden sich auf ihrer Stirn. Nun ist Taktgefühl gefragt.

„ICH WILL EIN EIS!“, schreit er sie an und fuchtelt mit einer Faust vor ihr herum.

„Okay, aber nur, wenn du jetzt besser aufpasst“, setzt sie sich durch. Kramt schnell nach ihrem Geldbeutel.

„Ja, ja! Mach ich. Entschuldigung“, wählt er aus seinem Standardantwortenrepertoir.

Sie verschwinden im Laden. Während des Szenarios wanderten meine Augenbrauen erstaunt immer weiter gen Haaransatz. Krankenwagen melden sich mit ihrem Martinshorn an.

Ich kann endlich vorbei.

Leichte Windböen wollen mir das Leben retten und löschen das Feuer kurz vor meiner Kippe. Der Tod ist wohl die einzige Gewissheit im Leben und so schaff ich es letztendlich.

Doch ein neues Hindernis zeigt sich mir. Alter. Größer. Schwankt hin und her. Ein widerwärtiger, nicht definierbarer, Gestank umgibt ihn. Lockt Insekten an und lässt sie auf verrottete Nahrung oder einen Nistplatz hoffen. Ich trete schnell die Kippe aus. Wittere Explosionsgefahr. Wie Brotkrumen hinterlässt er eine Urinspur, die bei jedem Schritt aus Hosenbein und Schuh quillt.

Ich täusche rechts an und ziehe links vorbei. Kinderspiel. Hase gegen Schildkröte. Nach ein paar Schritten Sicherheitsabstand zünde ich mir eine neue Kippe an.

Der Weg ist frei. Ich schreite voran und überlege, welche Farben ich alle bräuchte. Alle! Ich überlege, für wie viel Farben mein Geld reicht und selektiere die sechs wichtigsten. Zweimal Tiefschwarz. Granit. Graublau dunkel. Anthrazit. Weiß. Mir läuft, wie dem Kind vorhin, der Sabber aus dem Mund.

Geistesblitz. Ich hol schnell mein Smartphone raus und tippe eine neue Stencil-Idee ab. Typ im Anzug mit gekauftem Heiligenschein und Aktentasche geht an obdachlosem Bettler mit zerfetzten Engelsflügen vorbei. Speichern.

Eine Menschenmenge hindert mich am weitergehen. Eine rote Ampel behindert sie beim weitergehen. Ich reihe mich in die Meute ein. Ausdruckslos starren wir auf das kleine Männchen. Gemeinschaftsgefühl. Wir sind das Volk.

Die ersten beginnen die Nase zu rümpfen. Blicke huschen hin und her. Die fragenden Gesichter wandeln sich von „wer hat hier gepupst“ zu „was ist hier gestorben“. Der Mann von eben tritt in die Menge und teilt sie wie Moses das Meer. Er torkelt hindurch. Keiner will ihn auch nur ansatzweise berühren und so beginnen dutzende Zeitlupen-Ausweichaktionen à la Matrix. Eine ältere Dame hält ihren beiden Enkeln die Augen zu und spuckt ihm angewidert auf den Rücken.

Er betritt die Straße. Die Masse reißt die Augen auf. Münder klappen nach unten, werden aber genauso schnell wieder zugerissen, als sie seinen Gestank schmecken können. ES IST DOCH ROT! Er schreitet weiter. Seit wir hier stehen, war nicht mal ein Auto zu hören. Immer noch kann man nicht mal eins erahnen. Er hat das Leben verstanden. Rebell. Vorbild. Die Schildkröte überholt den Hasen. Ihm ist es egal. Er hat es nicht nötig sich zu profilieren. Ich bezweifle, dass er auch nur eine Vorstellung davon hat, wo er gerade ist. Hat nur sein Ziel vor Augen. Da hält ihn nichts von ab. Meine strahlenden Augen folgen ihm. Ich nicke ihm anerkennen hinterher. Meine Existenz ist mir peinlich. Ich drängle mich durch die Masse. Aufstand. Überquere von der Erkenntnis geküsst die Straße. Blicke abfällig auf die Menschenmenge hinter mir. Sie haben die Lücke wieder geschlossen und gaffen weiter auf die Ampel.

Die Einstellung meines neuen Idols spart mir viel Zeit. Ich stehe vorm Laden. Zähle noch mal mein Geld. Geh die Einkaufsliste durch. Bereit. Will eintreten, doch die Tür klemmt. Ich rüttle am Griff doch nichts tut sich. Blicke durchs Schaufenster. Keine Menschenseele zu sehen. Die Läden in der Umgebung scheinen ebenfalls verlassen. Zombieapokalypse? Krieg? G20? Ich hol mein Smartphone raus. Checke die News. Schon der Startbildschirm weist mich darauf hin, dass es Sonntag ist. Kribbelnde Wangen weisen mich darauf hin, dass ich erröte. Shit. Das ist jetzt irgendwie ziemlich doof. Mit hängenden Schultern und enttäuschtem Gesicht mach ich mich wieder auf nach Hause.

Genervt trete ich Steine und Müll durch die Gegend. Die Laune ist für heute im Arsch. Die Leute um mich herum genießen den sonnigen, freien Tag. Nur über mir hängt eine Regenwolke. Das Leben ist schlecht. Ich versinke im Selbstmitleid. Vielleicht poste ich nachher was auf Instagram und lass mich durch Likes und Kommentare wieder aufbauen. Das ist eine gute Idee.

Ich kick eine Dose ein bisschen zu doll, sodass ihre Flugbahn nicht mehr in meiner Hand liegt. Sie prallt an einem Auto ab und landet vor einem qualmenden Haufen. Als ich näher komme, erkenne ich mein neues Idol. Meinen Freund. Seine abgefackelten Klamotten glühen noch. Sein Gesicht blutig geschlagen. Zugeschwollen. Von Flammen zerfressen. Augen und Mund schmerzverzerrt aufgerissen und versteinert. Sein Hinterkopf ist eingetreten. Hirnmasse bietet einen neuen Nistplatz für seine Gefährten. Entsetzt guck ich mich um. Doch ich sehe nur Menschen, die einen großen Bogen um uns machen. Sich die Nase zuhalten. Mit dem Kopf schütteln. Kurz überlege ich, wie viele Likes mir ein Foto davon bringen würde. Endlich die Tausendmarke geknackt. Doch schwarzer Humor hilft mir hier nicht weiter. Ich gehe schnell weiter. Zum Kiosk.

Als ich wieder bei ihm bin, hat noch immer niemand einen Krankenwagen gerufen. Ich setz mich neben ihn. Öffne zwei Bier. Kippe ihm einen Schluck auf den Mund. Stell die Flasche neben seinen Kopf. Der Schwall spült Blut und Hirn weiter auf den Fußweg. Lässt Leute hüpfen. Nur nicht rein treten. Schmutz. Makel. Ich nippe an meinem Bier. Lehne mich an die Häuserwand. Gucke gen Himmel. Proste ihm zu. Nippe wieder. Erweise ihm die letzte Ehre.

Während wir da so cornern, fällt mir ein kleiner Stand auf der anderen Straßenseite auf. Zwei Männer sprechen Passanten an und verteilen Flyer. Der eine muss auf einen Tritt steigen, um die Broschüren vom Tisch zu nehmen. Dann stellt er sich mit aufgeblasener Brust neben den Stand und guckt finster in die Leere. Zwischendurch sackt er kurz in sich zusammen. Keucht. Atmet hektisch. Baut sich wieder auf. Zieht hastig Luft mit kurzen Stößen durch die Nase. Luftdruck aufrechterhalten ohne zu ersticken. Er reicht Leuten die Flyer ohne zu sprechen.

Das Reden übernimmt der zweite. Es scheint zwar nicht seine Stärke zu sein, aber der Gnom ist ja mit Atmen beschäftigt. Sein Kopf zuckt nervös hin und her. Seine Augenlider flattern. In an Tourette erinnernden verbalen Ausstößen schreit er im Minutentakt „Heil Hitler!“. Seine Lippen sind schon ganz blutig gebissen, um diesen Impuls zu verhindern. Simultan versucht er krampfhaft seinen rechten Arm nicht zu heben. Das muss ich mir näher angucken.

„Heil… ähm… Hi. Haben sie auch die Schnauze voll von den ganzen Ausländern… ähm… ich meine Flüchtlingen, während immer mehr Deutsche auf der Straße leben müssen?“ Nach seinen Worten beißt er sich gleich wieder auf die Lippen. Reißt dabei seine blutunterlaufenen Augen auf und starrt mich an.

Je näher ich dem Stand komme, desto stärker wird der Geruch von Benzin. Ich schaue mir die Auslagen auf dem Stand an. Stapelweise AfD-Broschüren, Buttons und Poster. Mein Schuh patscht in eine kleine Pfütze. Ich hebe die typisch urdeutsche Omatischdecke ein bisschen an. Unterm Tisch liegt zwischen den Nachschubkartons ein umgekippter Benzinkanister und blutige Taschentücher.

„In unseren Flyern finden Sie alle Informationen zu uns. Bedienen Sie sich ruhig.“ Ich guck nach rechts. Seine aufgerissenen Augen sind nur Zentimeter von meinem Gesicht entfernt.

„Heil Hit….. ähm… wir sind eine junge Partei. Heil…“ Er muss sich kurz abwenden und presst sich die Hände vor den Mund.

Ich schnappe mir die Flyerstapel. Dreh mich schnell um, knie mich an den Fußwegrand und lass sie im Straßenabfluss verschwinden. Der Gnom sieht das und ihm entweicht die angestaute Luft aus jeglichen Körperöffnungen. Er ballt seine Fäuste und will auf mich losgehen. Sein Kollege hält ihn hektisch mit einer Hand hoch. Der Kleine strampelt fluchend in der Luft.

„Heil…. hör auf! Du weißt, wir dürfen uns so was nicht mehr erlauben. Wir sind beide auf Bewährung. Bullen können wir nicht gebrauchen. Schon wegen der Aktion eben. Lass ihn gehen. Wir haben noch genug in den Kartons. Denk immer dran: „W.W.H.T.“ Er weist auf sein Armband.

Während die beiden das noch unter sich klären, gehe ich wieder auf meinen Platz auf der anderen Straßenseite. Ich setzte mich neben meinen Freund. Kippe ihm einen weiteren Schluck ins Gesicht und nehme selbst ein paar von meinem Bier. Jetzt erst fällt mir das Farbspiel im Bier und Blut Rinnsal auf. Sein Gestank überdeckt den Benzingeruch.

Ich beobachte weiter den AfD-Stand. Böse Blicke treffen mich abwechselnd von beiden. Ich winke ihnen grinsend zu.

Plötzlich öffnet sich der Straßenabfluss. Zwei Hände ragen raus. Stützen sich auf die Straße und heben einen Körper aus der Kanalisation. Orangefarbene wilde Haare. Vielschichtiges Kostüm. Mit Bommeln verziert. Große, runde, rote Nase. Weiß geschminktes Gesicht. Rot verzierte Lippen. Der Clown zwinkert mir zu. Ich grüße mit einem Peacefingerzeichen zurück. Er klopft sich den Dreck von seiner Verkleidung und wendet sich dem Stand zu.

„Heil Hit… ähm… Hi. Haben sie auch die Schnauze voll von den ganzen Ausländern… ähm… ich meine Flüchtlingen, während immer mehr Deutsche auf der Straße leben müssen“, begrüßt ihn gleich das Sprachrohr.

Der Clown zieht einen durchnässten Flyer aus seiner Hosentasche.

„Hallöchen. Pennywise mein Name. Ich habe mich bisher eigentlich meist ausschließlich mit einzelnen Opfern…“ – er grinst schmutzig – „… ich meine natürlich: Personen befasst. Doch dieser Ansatz der Massenhysterie hat mein Interesse geweckt. So viel Angst, so viel Hass, mit so wenig Aufwand. Erzählen Sie mehr. Suchen Sie eigentlich noch Mitglieder? Wie sind da die Aufstiegschancen?“ Es holt ein Notizbuch raus und notiert fleißig.

Ich leere mein Bier. Gönne meinem Freund seinen Rest. Zünde mir beim Aufstehen eine Kippe an. Strecke mich. Knacke meinen Hals nach links und rechts. Es ist Zeit nach Hause zu gehen. Ich schnippe die Kippe im Vorbeigehen zu dem Stand. Vom Wind gepackt landet sie wenige Meter neben der Reservepropaganda. Das Schicksal wird es schon richten. Ich mach mich auf den Weg. Mit jedem Schritt, den ich mich entferne, rollt die glühende Zigarette näher an die benzingetränkten Kartons.

Endlich zuhause. Erst mal ein bisschen hinlegen. War ein langer Marsch. Mittagsschlaf. Sirenen hallen durch die Straßen. Ich richte mich noch einmal auf. Schließe das Fenster. Bei dem Krach kann ja keiner schlafen.